Año: 1992
País: Japón
Género: Novela
Frase inicial:
"Nací el 4 de enero de 1951. Es decir: la primera semana del primer mes del primer año de la segunda mitad del siglo XX."
Nada tiene que ver esta forma de iniciar la novela con el estilo y las simas que alanza. Los números, las fechas, los datos son el lugar seguro en el valle que transitamos, pero nada dicen.
Nada me había traído más rápidamente del vuelta a mis profundidades que esta novela. Fácil es perderse en el mundo del conocimiento y dejar de lado lo más rico e inagotable: la experiencia. Al final Murakami lo ata todo a un ancla y lo deja caer al mar en el más profundo sentido simbólico.
Escribir bien últimamente se ha comprendido como sustancialidad, como conocer, como tener una postura social, como un decir de la pluma complicado, como un crear imágenes disruptivas, como un incomodar, como poner ahí delante lo que todos vivimos a diario y aparece en los titulares de las noticias, como una capacidad de robarle a la humanidad su dolor para convertirlo en un objeto a la venta. No creo que nada de esto haga Murakami, al menos no en esta novela.
Murakami, aquí, nos regala una experiencia. Nos da vida trayéndonos de vuelta al fondo del mar abismal del que emergemos.
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